1) Dicionário de Conceitos Históricos - Kalina Vanderlei Silva e Maciel Henrique Silva;
2) ISMOS - Para entender o Cinema - Ronald Bergan
3) Conceitos-chave em Design - Luiz Antonio Coelho
4) Enciclopédia da Moda - Georgina O´hara Callan
5) 46 Livros de Moda que você não pode deixar de ler - Coletânea.
6) Brasil - Um país do Futuro, Stefan Zweig
7) Tudo que é Sólido desmancha no ar - Marshall Berman
8) O Triunfo do Fracasso - Maria Lucia Pallares-Burke
9) Encontros com Ariane Mnouchkine - Josette Féral
Leitura - Para Debate
PORQUE SAI
DO BRASIL – E PORQUE NÃO VOU VOLTAR.
Revista
Draft
18 de junho de 2015
Por Roberto Maxwell
Minha saída do Brasil não foi algo
extremamente pensado e planejado, como ocorre com boa parte dos brasileiros que
deixam o país.
Em 2005, aos 30 anos, eu morava no Rio,
cidade em que nasci, e era professor em uma das mais conhecidas escolas
públicas do país. Era um emprego considerado bom. Eu dava aula majoritariamente
para crianças de classe média alta, tinha uma renda que, se não era exatamente
compatível com as minhas responsabilidades, estava bem acima da média do que se
ganha no país, em especial nessa profissão.
Mas não sobrava nada. Pagava as contas,
vivia duro, insatisfeito e bastante infeliz. Concordo que felicidade é algo muito
subjetivo. Por isso, vamos logo escancarar os fatos: eu estava deprimido,
vivendo e trabalhando à base de medicamentos. Tudo isso morando na Cidade
Maravilhosa: praia, sol, mar e fluoxetina!
Olhava ao redor e enxergava tudo com
estranheza. Ruas imundas e gente jogando ainda mais lixo no chão. Não era raro
estar no transporte público e ver um sujeito atirando latinhas pela janela.
Passava noites sem dormir porque o vizinho fazia aniversário e a festa vazava
para o prédio todo. “Relaxa, merrmão, é só uma vez por ano”, justificava o merrmão. Mas, vem cá, conta comigo: uma vez por ano
vezes 100 apartamentos é igual a… Enfim, todo mundo era bonito, todo mundo era
bacana, todo mundo era dourado – e ninguém por ali tinha qualquer senso de
comunidade ou respeito pelo outro. Todo mundo tinha todos os direitos — e
nenhum dever.
Era assim que eu via: um estrangeiro em
meu próprio país. Para geral, a parada tava maneira daquele jeito. Eu era o incomodado e os
incomodados que se… Bem, você conhece o ditado.
Não sei quando foi que caiu a ficha,
mas uma hora tive certeza de que tinha que cair fora. Sem grana, comecei a
procurar bolsas de estudo no exterior, tarefa difícil para quem tinha um inglês
caído e já não era tão jovem.
Mas eu queria uma chance de recomeçar.
Foi quando me lembrei de uma amiga que tinha ido estudar no Japão. Ela me deu
as dicas de um programa chamado Teacher’s Training, do governo japonês. Por
coincidência, o período de inscrições estava próximo. Me inscrevi e fui
selecionado. Vim para o Japão no final de 2005 e estou aqui até hoje. Falta
pouco para completar uma década do outro lado do mundo.
Fui para a Universidade de Shizuoka,
onde, após o programa, fui convidado a ingressar no mestrado em Ciências
Sociais. Terminei o curso em 2008, no início da crise econômica mundial que
atingiu o Japão em cheio. Decidi me mudar para Tóquio. De uma hora para outra,
me vi com um canudo de mestre nas mãos e desempregado; pós-graduado e montando
e desmontando estandes em feiras e eventos para sobreviver. Era isso ou voltar
para o Brasil – e a segunda opção estava totalmente fora de cogitação.
De que adianta um lugar ter
sol-e-mar-e-gente bonita se o cara do seu lado ocupa um espaço (tanto físico
quanto social) muito maior do que precisa, não dá a mínima para você ou para os
outros à volta, emporcalha tudo, fala os berros, quer sempre levar vantagem em
tudo, te passa a perna…
Parece cíclico. Toda vez que uma crise
atinge o Brasil, um monte de gente “ameaça” deixar o país. Por conta disso,
muito se tem discutido sobre as dificuldades da imigração, da adaptação, da
assimilação pela cultura e pelo mercado em outro país… O Draft vem abrindo
espaço para esse debate — o que é muito legal. Por isso, decidi compartilhar
aqui a minha experiência.
De fato, viver em outro país não é
fácil. Agora, imagina se esse “outro país” for o Japão. Aqui é o outro lado do
mundo mesmo, não apenas em termos geográficos. O arroz é sem sal. O café é sem
açúcar. A carne é fatiada fininha que nem bacon. Uma fruta custa os olhos da
cara. As casas são mínimas. (E eu nem posso dizer que sou um cara que viveu em
casas espaçosas e luxuosas no Brasil.)
No inverno, neva — e depois de dois
dias, a neve já não parece tão bonitinha como nos filmes. No verão, faz um
calor pegajoso, como o Rio no auge de janeiro, só que com muito mais prédios e
sem praia. O calor em Tóquio lembra Bangu, se é que você me entende.
Os japoneses são educadíssimos, muito
organizados, limpos e… fechados. É cada um na sua. Privacidade e espaço
individual valem ouro por aqui. O japonês de verdade não é o que se vê nos
mangás, nos animês, nos memes da internet: ele é calado, reservado, desconfiado
e — com o risco de ser injusto com um montão de gente legal que eu conheci
nesses 10 anos de desterro — um bocado preconceituoso.
Eu, por exemplo, estou aqui esse tempo
todo, me esfalfando para aprender a língua, e basta eu botar essa minha cara de gaijin (o correspondente a gringo na língua
japonesa) numa loja de conveniência que o/a atendente vai ignorar tudo o que eu
falo em japonês e me responder num inglês quase ininteligível. No pré-conceito
dele, todo gaijin fala inglês e não
entende nada de japonês, essa língua “difícil” de aprender. A suposta
impenetrabilidade do idioma — ah, se eles tivessem ideia do quão difícil é
aprender português… — é um orgulho nacional deles.
De que adianta ter os amigos e a
família por perto, e viver próximo das suas raízes, falando a sua língua
materna, se todo dia você sai de casa sem saber se vai voltar – se as ruas da
sua “cidade civilizada em um país democrático” respira um clima de guerra
civil, expresso em um número de mortes semelhante ao de regiões deflagradas na
África ou do Oriente Médio?
Enfim: são vários perrengues com a
língua, com a alimentação, com os costumes, com os nativos, com a legislação… É
assim a vida de um estrangeiro no Japão. E é também assim a vida dos
estrangeiros em outro qualquer lugar.
Apesar disso tudo, não planejo — nem
agora nem num futuro próximo ou distante — voltar ao Brasil. Por quê? A
resposta é simples: todo lugar tem problemas e o segredo de uma boa vida é a
adaptação. E considero que me adaptar à vida no Japão, com tudo isso que
relatei (e muito mais que ficou de fora), tem sido muito mais fácil de encarar,
e de vencer, do que a realidade que eu enfrentava cotidianamente no Brasil. Era
impossível para mim viver num lugar onde o contrato social foi rasgado. Em
nosso país, se estabeleceu há muito tempo (desde sempre?) a ideia do cada um
por si. Isso torna, no limite, a vida social impossível. E o dia-a-dia, em
todos os níveis, um salve-se-quem-puder.
De que adianta um lugar ter
sol-e-mar-e-gente bonita se o cara do seu lado ocupa um espaço (tanto físico
quanto social) muito maior do que precisa, não dá a mínima para você ou para os
outros à volta, emporcalha tudo, fala os berros, quer sempre levar vantagem em
tudo, te passa a perna…
Ou, ainda, se ele se acha no direito de
destratar, ou mesmo agredir, muitas vezes fisicamente, alguém que considera
“diferente” — seja preto, pobre, mulher, velho, macumbeiro, homossexual?
De que adianta ter os amigos e a
família por perto, e viver próximo das suas raízes, falando a sua língua
materna, se todo dia você sai de casa sem saber se vai voltar – se as ruas da
sua “cidade civilizada em um país democrático” respira um clima de guerra
civil, expresso em um número de mortes semelhante ao de regiões deflagradas na
África ou do Oriente Médio?
Eu sentia isso cotidianamente, dez anos
atrás. A sensação é de que nada parece ter mudado nesse aspecto. Não me refiro
àquela coisa de “todos nós morreremos um dia”. Trata-se do risco real de morrer
hoje, de ter a sua vida interrompida por alguém armado, à espreita, pronto para
lhe atacar numa fração de segundos.
A vida é muito curta para passar os
dias batendo de frente com gente que não entende as mínimas regras de convívio
social e que é orientado desde pequeno, na família, na escola, a resolver as
coisas batendo, xingando, usando os cotovelos e mostrando o dedo médio aos
outros pela janela — seja do SUV novinho em folha ou do Chevette sem placa.
Estive em São Paulo em 2012, numa
viagem excepcional. Mas, para cada experiência vivida, foi preciso matar um
leão. Comprar um bilhete de qualquer coisa numa fila sem ser ludibriado é quase
um milagre. Tem sempre alguém querendo passar na sua frente. Entrar num trem ou
no metrô é outro desafio. Embarque e desembarque acontecem concomitantemente,
desafiando aquela lei da física que diz que dois corpos não podem ocupar o
mesmo lugar no espaço ao mesmo tempo.
A experiência no transporte público é
de chorar. Você está apinhado dentro de um ônibus e, de repente, se vê cercado,
de todos os lados, por um monte de carros praticamente vazios. Não faz o menor
sentido. Ou melhor: o sentido disso é que a locomoção no Brasil não é um
direito, mas mais um símbolo de poder de classe – o transporte público é ruim
para sublinhar o poder e os privilégios de quem pode ter um carro. Navego
diariamente em Tóquio, a área urbana mais populosa do planeta, com as linhas de
trem mais congestionadas do mundo, e não vivo nem uma fração desse estresse
para ir e vir.
Vai a pé? Cuidado: os veículos não
param para os pedestres, nem as bicicletas respeitam quem está a pé. Entrou na
loja? Atenção: testa bem porque tem produto que não funciona. (Depois se vira
para resolver com o fabricante…) Pagou em dinheiro? Confere o troco porque a
chance é grande de vir faltando. Passou o cartão? Fica de olho porque a máquina
pode ser “chupa-cabra”. E o encontro marcado às sete só acontece às oito porque
a maioria das pessoas não se preocupa verdadeiramente em chegar na hora.
Não sei se a maioria dos brasileiros
percebe o modo como essa engrenagem funciona. Mas, o que aprendi, na marra, é
que a vida é complexa demais para tanta preocupação numa mera saída de casa. E
é, também, muito curta para passar os dias batendo de frente com gente que não
entende as mínimas regras de convívio social e que é orientado desde pequeno,
na família, na escola, a resolver as coisas batendo, xingando, usando os
cotovelos e mostrando o dedo médio aos outros pela janela — seja do SUV novinho
em folha ou do Chevette sem placa.
Escolhi viver num lugar onde é possível
concentrar as energias no trabalho, no lazer, em cuidar de si, em se relacionar
melhor com os outros. É muito bom não precisar se defender no convívio social.
Exercitar a correção sabendo que o outro também vai ser correto com você. É
muita força vital que se gasta para sobreviver num país como o Brasil.
Infelizmente. O Japão, com todas as suas dificuldades, me mostrou por que me
faltava força para ir atrás dos meus objetivos e sonhos, por que o dinheiro não
rendia, por que a depressão só aumentava…
Não digo isso com alegria. Digo isso
com muita tristeza. Não por mim, que estou a 20 mil quilômetros daí, mas
por todo mundo que eu amo e ficou do outro lado do mundo.
Diante desse quadro, não houve calor
nem praia nem colo de mãe ou ombro de amigo capaz de me consolar ou de me
segurar. Tóquio é o avesso da cultura em que nasci – mas aqui me sinto em casa.
Ao contrário, me sinto um estrangeiro no lugar onde falam a minha língua, onde
produzem a música que eu gosto de ouvir, onde cozinham os sabores que me fazem
salivar…
Nunca entendi — nem aceitei — a forma
como nosso país funciona. Só me resta torcer para que, através desse relato,
possa estar se abrindo uma porta para que, um dia, quem sabe, esse diálogo
possa acontecer.
Roberto Maxwell, 40, é repórter e documentarista.
Atualmente, é apresentador da Rádio Japão da NHK World e freelancer nas áreas
de produção e criação de conteúdo para mídias impressas, rádio, TV e internet.
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